Trois poèmes de Patrice Maltaverne

Cette route tourne d’elle-même

Et les arbres de chaque côté

Nous piègent

Sans être brûlés par l’infini

Nous ne dépassons jamais le premier cercle de l’enfer

Atteints de la verdeur la plus sombre

Nous culbutons de fossés en plateaux

Il n’est pas possible de savoir de quoi

Se décomposera notre futur

Nos visions accidentelles

Sont affligées d’arides contours

Là où les visages préparent à eux seuls

Un autre monde comme départ

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L’infini paysage n’est pas celui

Que je dérobe au vide

D’un regard de rapace amputé

Il vit presque mieux

Sur les tombereaux de feuilles mortes

Les épaisseurs de terres

Prises d’un creux en leur milieu

Pour mieux défigurer l’espace

Les fleurs fruits et champignons

Recueillis dans l’abondance de l’ombre

Dont seule une tapisserie d’orfèvre fixe

La richesse variable d’une zone l’autre

Sans quoi l’homme deviendrait

Plus bavard dans la solitude

Bien plus bavard pour ôter

De la beauté secrète

Aux dernières lueurs

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A force de rester au bord

Du plus beau paysage du monde

Un vol en parachute

Débouche sur presque rien

Dans ce vide

N’y a-t-il pas soudain de handicap

La tête à l’envers

Ou le monde à l’endroit ?

Dans tout ce gris

Ne reste-t-il plus

Que l’énigme reliant à la mort

Directe par un fil ?

Pas la mort qui élève

Celle qui enfonce

Dans un paysage sans mensonges

Même plus identifiable

Par ses usines

Et les zones carrelées de grands champs guimauve

Patrice Maltaverne

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